Eran altas horas de la noche. Una de esas largas y
frías noches de invierno, en que parece como si el amanecer, no fuera a llegar
jamás de nuevo, como si el sol tuviera pereza de salir.
En la habitación, sin embargo, acurrucado bajo las sábanas
como un gusano de seda en un capullo, sin más luz que la de una pequeña
lamparita de luz amarilla que enfocaba las páginas del libro.
A pesar de lo tardía de la hora, el muchacho no tenía
ni pizca de sueño. No había bebido ni té, ni café, ni ninguna otra bebida que
estimulara sus sentidos.
Sin embargo, entre sus manos tenía un libro, abierto
por aproximadamente la mitad de sus páginas.
No era un libro cualquiera. No era cualquier
historia la que esas páginas encerraban.
Era la historia, que día a día, escribía junto a su
amada. Una historia que aquellas páginas no alcanzaban a hacer justicia con las
palabras. Una historia que ellos mismos conocían muy bien, pues eran sus
protagonistas, mas no se cansaba de leer sus páginas jamás. Ninguna taza de café,
conseguiría mantenerle mejor despierto, que esa taza de palabras.
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